Немеркнущая звезда

Зачатье жизни новой...

Три месяца и чудо —

В утробе материнской

Очерчен профиль твой.

Родишься через девять,

Став веткой древа судеб.

Сначала садик, школа...

А дальше — жизнь горой.

Карабкаясь к вершине,

Взрослеешь и мужаешь,

И вот он наступает

Твой самый звёздный час!

Потом ты неизбежно

Стареешь и ветшаешь,

Глядишь — с тобою вместе

И свет звезды погас.

И только тот, кто делу

Отдал здоровье, силы,

Призванью и отчизне

Был верен до конца,

Останется на небе

Негаснущим светилом —

Звездой, мечты способной

Зажечь в людских сердцах.

*   *   *

Моей учительнице — Софье Александровне

До тебя себя едва я сознавал.

Помню, что стоял в шеренге предпоследний…

Помню — от соплей блестели рукава,

И учился… так себе — ну, не сказать усердно.

Выбрала меня ты — не пойму, за что,

Может, сам вцепился в шанс преобразиться,

И открылся мир неведомых цветов —

Детства моего волшебная страница.

*   *   *

Нежные руки, ласкающий взгляд,

И доброта в океане терпения.

Ближе нет матери. И для меня

Стала её ты любви продолжением.

Русоволосая, в светлых очках…

Образ твой в сердце храню я полвека.

Где ты?.. Узнать бы, пока на часах

Жизни не встанут уставшие стрелки.

Первая любовь

Любовь, так рано ты пришла...

Как птицы яркой оперенье —

в моей душе сплелись волненье

и страсть, но грубым вожделеньем

подрезал я твои крыла.

О, Боже, суд твой так же скор! —

разбито сердце от страданий.

Лишь имя от роду — Желанный*,

осталось мне, как наказанье,

надежда и немой укор.

Раздумья юного поэта

В душе поэт — мне чужд запрет

На чувств туманные наплывы.

Ищу и не найду ответ:

— Есть в постоянстве перерывы?

Душа сомненьями полна,

Туман окутал ветви мозга.

На кой мне, собственно, жена,

Когда не в радость чувство долга?

В таких метаниях души

Стихами я изнемогаю.

Мне шепчет разум: «Не спеши!

Влюбленность — не любовь!.. Растает».

И так проходит день-деньской

В вопросах сложных без ответа.

Но знаю — не придёт покой,

Пока душа витает где-то.

Пока от страсти я горю

И сердце для страданий живо,

Мою не раз заполнят грудь

Любви горячие приливы.

И потому мне чужд запрет

на чувства — Муза многолика!

Настанет день, и в том интрига,

Я напишу её портрет —

Любви единственной, великой.

Летало чувство высоко...

Летало чувство высоко,

Черпали небо два крыла,

Душа, искавшая покой,

Его в полёте обрела.

Была ты рядом. Блеск в глазах…

Лица родимого овал…

Ныряли пальцы в волосах,

А голос тёплый слух ласкал.

Казалось, счастье — вот оно!

Но happy-end не наш финал!

...Раздался грохот за окном —

Всё оказалось только сном —

Там кто-то мусор выгребал.

Я нашёл, что искал...

Я нашёл, что искал, в глубине твоих глаз

Изумрудных, чей взор, исцелив мою душу,

От обиды и злобы слепой меня спас.

Я поклялся, и клятвы своей не нарушу:

Никогда, никого и ни в чём не винить!

Как бы вкус этой жизни не стал горьковат,

Не искать в своих бедах чьей-либо вины.

Сам себе я судья, сам себе адвокат.

Я нашел, что искал — и любовь, и покой.

Только странно, и мне самому интересно,

Как в душе уживаются между собой

Эти чувства, что просто немыслимы вместе?

О, душа озарённая светом любви,

Ты, как море спокойное в солнечных бликах!

Позади штормовые ветра нелюбви.

Впереди мир заманчивый и многоликий.

Стихами трудно говорить...

Стихами трудно говорить —

Слов сокровенных не хватает,

Чтобы нанизывать на нить

Стихотворения те тайны,

Что есть в поступке, связке слов,

Во взгляде, жесте и молчанье,

И непонятных нам, как снов

Невнятный страх и очертанья.

Но если ты в душе Поэт —

Идёшь ты к цели по наитью,

И так рождается портрет,

Наитьем сотканный, как нитью.

И сплав таланта и труда —

Как ткани уток и основа,

И нет надёжнее холста

Для поэтического слова.

Что ж, пора признать, я не Поэт...

Что ж, пора признать, я не Поэт,

Переводчик тоже никудышний.

Не сложился с Музой наш дуэт.

Не моя стезя — быть третьим лишним.

Больше ни строки — таков обет.

Переводы — сущее мытарство —

Их не будет тоже. Столько лет

Выкинутых просто так, напрасно.

Это всё останется в былом.

Поредеет список графоманов.

Только вот с фамилией облом:

Не звучит — бухгалтер Шахтаманов

Семья — моя отчизна

Гамзатов Дагестан свой воспевал,

С ним мало кто сравниться мог бы в этом.

Но были те, кто оды сочинял

Родному краю, лишь бы стать ПО-Э-ТОМ.

Таких немало и сейчас писак.

Они таят за громкими словами

Амбиции и жажду славы, благ,

И рвутся к цели, растолкав локтями

Талантливых и преданных душой

Призванию, дарованному свыше,

Ранимых, не обласканных судьбой,

Но голову пред властью не склонивших.

Тщеславные, им просто невдомёк —

Любовь к отчизне болью отдаётся.

Не станешь ты поэтом, сколько б строк

Ни накарябал о горах и горцах,

Коль нет в них боли за родимый край,

И слова нет, что в сердце отзовётся,

А слышится пустое до-ла-лай,

Которому названье стихоплётство.

И потому так осторожен я,

О Родине стихи писать не смею.

Пишу о маме, об отце… Семья —

И есть моя Отчизна и Идея.

Жаль, что я родился не в горах

Я так хотел бы умереть в горах,

Заснуть последним сном в лугах альпийских…

Не выпало мне жить в родных местах,

И горскую бузу пить вместо виски.

Но кто-то, кто родился там и жил,

Оставил томик о любви открытым…

И я, пленённый белизной вершин,

Влюбился в край отцовский, позабытый.

Так поздняя любовь на склоне лет

Мне придала дыхание второе,

И вдохновлённый, я пишу портрет

Родного края и его героев.

Как жаль мне то — не выразить в словах,

Что горец — я родился не в горах.